vai-se novamente. não bastou o inverno antecipado de junho passado.
não bastou a morte repentina,
não bastou a fossa
a bossa
a cossa
a moça babada
o gorfo
a rebolada
o malemolejo da molecada
a rima fácil por tão pouco condenada.
a poesia é o meu ponto final
na textura das palavras
no ridículo
de ser
desse jeito exato
que
eu sou.
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